Влюбиться на скорости - страница 6
«Позвони матери. Она переживает», – читаю сообщение от отца.
Все-таки заснул.
Сажусь, выключаю музыку. Телефон показывает шестой час утра. В глаза как песка насыпали, и чувство, будто вечером выпил ящик пива на голодный желудок. Но ни капли алкоголя не было в моем рту.
«Макс? Игнорируй меня, но на маму».
Мы с отцом чаще переписываемся. Если созваниваемся или встречаемся лично, что сейчас редкость, все заканчивается ссорой. Причина банальна и стара как этот мир: мой пылящийся диплом Гарварда, за обучение которого отец – известный банкир в Австрии – отдал неприличную сумму.
Папа ждет меня на своей работе в банке, а я разъезжаю по Европе и пою. Мы с ним не сошлись в том, что называется представлением о жизни и мечте.
В гримерке для артистов принимаю быстрый душ. Холодный. С горячей водой тут серьезные проблемы. Зато взбодрился.
Машина припаркована у соседнего здания через дорогу. Это на всякий случай, чтобы дикие малолетки не караулили меня у моей же машины. После прошлого концерта одна особа нацарапала на моем «Мустанге» номер своего телефона.
Дрянь. Это же «Форд»! 1967 года! Никакого уважения к Генри и автомобилям.
Выруливаю на шоссе, когда телефон разразился минусовкой моей последней песни.
«Мама».
Я люблю родителей, и мне правда повезло с ними, но… Шесть утра, мамуль. Мне двадцать пять, я молод, здоров и у меня не было ни одного привода в полицию.
Вспоминаю сообщение отца. Я единственный сын, а мама слишком беспокойная. Хочу ответить, но телефон успевает от вибрации и скорости завалиться под кресло.
– Черт бы тебя побрал! Где же ты?
Отвлекаюсь. А я аккуратный водитель. Не нарушаю. Почти. Эта машина создана, чтобы немного расширить горизонты придуманных правил.
Вижу только силуэт какой-то девчонки перед тем, как инстинктивно выворачиваю руль влево и торможу.
Поговорил с мамой…
– Охренел? – врывается в салон машины.
Глаза огромные, не пойму какого цвета. Там зрачки заполнили всю радужку. Волосы длинные, платье…
Фанатка, что ль? В такое время? Мысленно грубо-грубо ругаюсь, что попал, но не скажешь же ей в лицо «отвали». Я же чуть было ее не задавил.
– С-с-с… прости, – улыбаюсь, – зараза зазвонил, а потом упал под кресло. Нужно было ответить на звонок, и я искал этого паршивца. Отвлекся. Ты как? Не пострадала?
Девчонка зависает. Решил уже щелкнуть перед ее носом, чтобы растормошить чудное создание. Готов признать, симпатичное.
– Жаль, не засняла на видео. Отправила бы в дорожную полицию, – рычит. В ответ прищуриваюсь.
Или не фанатка? Где надоевшее: «Боже, ты Макс Пауль? Я тебя так люблю!»
Она облизывается. Только сейчас подмечаю, что у нее что-то с туфлей и вообще, девчонка будто попала в передрягу. Нехороший холодок тянется по шее. Клуб, где мы выступали, не самое хорошее и правильное место.
– У тебя все в порядке?
Незнакомка выпрямляется и отбрасывает волосы за спину. Взгляд продолжает бить хлыстом довольно ощутимо. Моя вина перед ней растет, как на пивных дрожжах.
– Все превосходно.
– Я в город еду. Готов подвезти, если нужно.
Она открывает прелестный ротик, и вновь в голове слышу довольный визг: «Конечно! С тобой я готова ехать куда угодно». Но это все воспоминания или плод моего воображения, потому что девчонка кивает на руль.