Развод. Моя личная победа - страница 1

Аннотация

– Ну, раз ты всё знаешь… Что ж. Может, это и к лучшему. А ты никогда не думала, Наташа, почему так получилось?

Я молчала. Я знала, что сейчас будет. Обвинения.

– Я прихожу домой, – начал он тихим, трагическим голосом, – а что я вижу? Вечно уставшую жену с кислым лицом. Дом, в котором нет радости. Алиса… она просто дала мне глоток воздуха.

– То есть, если я правильно поняла, – сказала я ровным, почти безразличным тоном, – в том, что ты несколько месяцев врал мне в лицо, изменял мне и поливал меня грязью за моей спиной, виновата я. Потому что не носила красивое белье и не смотрела на тебя с восхищением.

Мой спокойный тон вывел его из себя.

– Ты всё упрощаешь! – рявкнул он.

– Нет, Алексей. Это я, кажется, впервые всё поняла. И я так жить больше не хочу.

– Ты никуда не денешься, – прошипел он мне в лицо. – Ты без меня никто. Пустое место. А о Лизе ты подумала? Я докажу в любом суде, что ты неуравновешенная мать. У меня лучшие адвокаты. А что у тебя? Ничего. Я заберу у тебя Лизу.

Глава 1

Семь часов тридцать две минуты.

Я смотрела на стрелки кухонных часов, стилизованных под состаренную бронзу, подарок свекрови на нашу первую годовщину, «чтобы всегда помнила о ценности времени». Они двигались с тягучей, почти издевательской медлительностью. Мне казалось, я слышу не тихое тиканье, а скрежет металла, стирающегося в пыль. Время не шло. Оно крошилось.

На безупречно белой скатерти, которую я выгладила сегодня утром до хруста, стояли две тарелки. Фарфор, тонкий, с едва заметной голубой каймой, наш свадебный сервиз, который я доставала по особым случаям. Сегодня был не особый случай. Сегодня была среда. Но я продолжала создавать иллюзию праздника там, где от него остался лишь остывающий пепел. Я надеялась, что если достаточно долго и усердно поддерживать декорации, то однажды они оживут.

В центре стола, в тяжелой чугунной кастрюле, стыло моё бёф бургиньон. Мясо, которое я мариновала в вине почти сутки, которое томилось в духовке четыре часа, источая ароматы тимьяна, лаврового листа и чего-то неуловимо домашнего, уютного. Сейчас этот запах казался ловушкой. Он обещал тепло, которого в нашем доме давно не было.

– Мам, а папа скоро? – тихий голос Лизы вырвал меня из оцепенения.

Моя дочь сидела напротив, подперев щеку маленьким кулачком. Её огромные, серьезные глаза цвета мокрого асфальта смотрели на меня с тревогой, которую семилетний ребенок не должен был испытывать. Лиза не капризничала, не спрашивала, голодна ли она. Она сканировала пространство, считывала моё напряжение и задавала единственно важный вопрос, от ответа на который зависел весь наш вечер.

– Скоро, солнышко, – солгала я, растянув губы в улыбке, которая не дошла до глаз. – Ты же знаешь, у папы сложная работа. Он спасает людей.

«Он спасает людей», – повторила я про себя, как мантру. Эту фразу я произносила так часто, что та почти потеряла смысл, превратившись в универсальное оправдание всему: его опозданиям, его раздражению, его молчанию. Алексей хирург от Бога. Так говорили его коллеги, его пациенты, его мать. Он носил свою профессию как доспехи, как нимб, как индульгенцию. И кто я такая, специалист по закупкам, чтобы задавать вопросы человеку, в чьих руках ежедневно бьются чужие сердца?